Es ranken sich viele Geschichten um die schwarze Kreuzotter
und seine treuen Schergen Lord Percy Percy
und Baldrick, Sohn von Robin, dem Dungsammler.
Doch nichts wird so häufig erzählt und wird so sehr bestaunt
und in Teilen immer wieder erzählt,
wie das letzte Kapitel im Buch von...
DAS SCHWARZE SIEGEL
England, 1498.
Der Tag des St. Juniper,
an dem der König seine Verwandtschaft mit Ehren überschüttet.
St. Juniper sagte einst: "An seinen Lenden werdet ihr ihn erkennen.
Und an der Länge seiner Rute sollt ihr ihn messen."
Die Länge meiner Rute ist ein Mysterium für alle,
außer für die Königin und tausend türkische Huren!
Doch die Früchte meiner Lenden sind sichtbar für alle.
Ich habe zwei Söhne.
Harry und noch einen.
Tritt nach vorn, Harry, Prinz von Wales.
"Harry, hiermit ernenne ich dich zum Hauptmann der Wache.
Oberaufseher der Nordmark und der Ostmark,
Chef-Narr des Herzogtums von Gloucester,
Vizekönig von Wales, Sheriff von Nottingham,
Marquis von den Midlands, Lord Polemaker in Bereitschaft.
Und Herold der Verlorenen Ratte."
Tritt vor, anderer Sohn.
Ihr wart bisher: "Herzog von Edinburgh und Hüter der königlichen Aborte."
Jawohl, Mylord.
Danke, Egbert, für Eure Arbeit in Edinburgh.
Nun befreien wir Euch von der Last dieser Aufgabe
und geben das Herzogtum an Euren Cousin Hastings.
Alles Gute zum Geburtstag, Tom.
Somit habe ich die Pflichten des Juniper erfüllt.
Chiswick, neue Pferde!
Wir reiten zum aufständischen Stoke, wo ich an der Stadtmauer
meinen bloßen Hintern zeigen und rufen werde:
"Seht her, ich erweise Euch die höchste Ehre!"
Auf zu den Pferden! Wir reiten nach Stoke!
Es hätte schlimmer kommen können, Mylord.
- Ich fürchtete, Ihr verliert die Aborte. - Nein!
So geht das nicht!
Nein, Mylord, Ihr habt recht.
Ich muss mein Leben von der Spreu trennen,
damit der Weizen in seiner wahren Größe erstrahlen kann.
Tut es umgehend, Mylord.
Nun gut, Percy, du stehst nicht mehr in meinem Dienst.
Ich? Warum, Mylord?
Du bist nicht nur kein passender Gefährte für einen Prinzen,
du würdest einen Dorfdeppen noch zu Tode langweilen.
Du reitest gar schlechter, als es ein Pferd selbst tun würde.
Im Vergleich zu deinem Hirn wirkt ein Sandkorn groß und plump.
Und der Teil, der unerwähnt bleibt,
die Damen am Hof machten verlässliche Aussagen,
ist absolut nicht erwähnenswert, könnte man ihn erwähnen.
Mit deinem Schlapphut und der pelzigen Schamkapsel
wirkst du wie ein Narr.
Würdest du einen Witz erkennen, selbst wenn er dir die Haare schneidet?
Ich bezweifle es. Deshalb bist du entlassen.
- Verstehe. - Und du, Baldrick...
- Mylord? - Du bist auch raus.
In Ordnung.
EDMUND VERSCHMÄHTE SEINE FREUNDE UND BEGAB SICH AUF DIE SUCHE NACH RUHM
Du wirst wohl wieder Mist schaufeln, in der Gosse, wo ich dich fand.
- Nein, wohl eher nicht. - Nein?
Für den Job schuftete ich jahrelang. Ich werde wohl Schweine melken.
- Oder Aussätzige waschen. - Wirklich?
Es wird Jahre dauern, bis ich wieder Mist schaufeln werde.
100 METER WEITER
- Aus dem Weg. - Geht Ihr auf Reisen, Mylord?
Nein, ich dachte, ich stehe nur hier rum.
Dann muss jemand Euer Pferd pflegen.
Nein, und schon gar nicht du. Sieh dich doch an.
Was ist dein Beruf?
Eins, zwei, drei! Eins, zwei, drei!
Mein Gott, ein ehemaliger Moriskentänzer. Den kann ich ja gebrauchen...
Wenn du mithalten kannst, kannst du mitkommen.
SO SETZTE EDMUND SEINEN WEG IN ENGLAND FORT...
MIT SEINEM SELTSAMEN ALTEN KNECHT.
UND SO SUCHTE BLACKADDER DIE SECHS BÖSARTIGSTEN MÄNNER DES KÖNIGREICHS:
SIR WILFRED TOD
Da kommt er.
Oh Gott.
Also, Sir Wilfred Tod, Eure Tyrannei hat nun ein Ende.
Stellt Euch darauf ein, an Eurem Gemächt vom Baum zu hängen.
Niemals.
- Sir Wilfred Tod. - Edmund.
Ich suche ein paar Männer, um das Königreich einzunehmen.
Wie viele hast du bisher?
Wir sind uns also einig.
DREIFINGER-PETE
Der Gewinner bekommt das Pferd.
Genau.
Da ist die Markierung. Du schießt zuerst.
Ja. Das war gut.
So gut, dass ich mich gezwungen sehe...
zu schummeln.
Dreifinger-Pete!
GUY VON GLASTONBURY
Guten Abend.
Gib dein Leben auf oder dein Geld her.
Hier, nehmt es. Das ist alles Geld, was ich habe.
Danke.
Nun, lasst mich vorbei.
Verdammt, das passiert mir immer.
- Sagte ich Geld oder Leben? - In der Tat.
Tut mir leid, ein Versprecher.
Dein Geld und dein Leben.
Tut mir leid.
Danke, Ned. Wir sehen uns am Donnerstag.
- Guy. - Wilfred.
Was uns noch fehlt, ist ein echter Bastard.
Sean, der irische Bastard.
Habt Erbarmen mit dem Blinden, Sir.
SEAN, DER IRISCHE BASTARD
Das Geschäft läuft sehr ruhig heute Morgen.
Es sind wohl alle beim Mittagessen.
Sean.
Bruder, ich fürchte sehr um ihre Keuschheit.
Leider ist das nun mal das Leben.
Die Rose mit dem süßesten Duft
wird häufig zu früh gepflückt.
BRUDER BELLOWS
Ja, ich habe mich gefragt,
ob Ihr sie nehmen würdet, solange ich fort bin.
Ja. Die Antwort lautet ja, das werde ich.
Bruder Bellows!
Ihr arbeitet im Auftrag des Herrn?
Ich verabreiche die Letzte Ölung.
Wer sollte unser siebter Mann sein, Wilfred?
Das bedarf keiner Überlegung.
Jack!
Etwa der wahnsinnige Schläger Jack, grabräubernder Mörder von Aldwych?
- Nein. - Die verrückte Bestie Jack.
Der Vieh stehlende Kannibale von Sutton Coldfield?
Nein.
Dann Saint Jack O'Hooligan,
der menschenhassende Ziegenmörder von Dingle Bay?
Nein.
Sicher nicht Kanonen-Jack Smulley, Erzdiakon der Diözese von St. Botolph,
der Innereien essende Ketzer von Barton Wells?
Nein.
Ich rede vom unsagbar brutalen Jack,
dem Bullen vögelnden Bestienmörder ohne festen Wohnsitz.
Suchen wir wirklich nach solch einem Kerl?
Ja!
Da ist er.
JACK GROSS
Was tust du da?
- Bist du dabei, Jack? - Ja!
Also küsste ich sie auf ihre linke Backe.
Sag mal, Jack, wie ist dein Zweitname?
Groß. Jack Groß.
Dann nennen wir dich "großer Jack"!
Warum?
Nun, weil du so klein bist.
Wieso dann nicht "kleiner Jack"?
Weil "großer Jack" viel lustiger ist.
Ist es das?
Nun gut. Kleiner Jack.
Machst du dich über meine Größe lustig?
Nein, natürlich nicht... Schenk?
- Mehr Bier! - Hurra!
Sechs große Bier.
- Und noch ein großes Bier! - Hurra!
- Lasst uns über den Plan sprechen. - Ah, der Plan.
Zunächst ein Motto für unsere Unternehmung.
- Gesegnet sind die Frommen... - Ja.
- ...da sie geschlachtet werden. - Hurra!
Wartet! Der Plan! Ihr habt den Plan vergessen!
- Ich dachte, das wäre der Plan. - Holen wir uns die Bastarde!
Ruhe!
Wer will Ruhe? Ich will Chaos!
Und Gemetzel!
Und Blumen!
Was?
Gnadenlos unter dem Fuß zerquetscht!
- Ruhe! Ruhe! - Ruhe!
Friede! Das Wort Gottes!
- Um Himmels willen, hört euch den Plan an. - Nun gut. Der Plan ist einfach.
- Ich dachte, er wäre raffiniert! - Weiter mit dem Plan!
Nun er ist raffiniert und einfach.
Ich reite heute nach Hause.
Ich sage, wir schlagen jetzt zu, wo das Eisen noch heiß ist!
- Aber es ist nicht heiß. - Nicht?
Nein, es wärmt nur auf.
Aber wenn es heiß ist, werden wir zuschlagen.
Was? Müssen wir bis zum Sommer warten?
- Nein, bis das Eisen heiß ist. - Welches Eisen?
- Ich werde euch dann benachrichtigen. - Wie?
- Mit einer Nachricht, einem Zeichen. - Was für ein Zeichen?
- Nun, etwas Schwarzes wahrscheinlich. - Schwarzbrot.
Nicht ganz.
- Ein Bote, der an der Pest leidet? - Ja, das ist besser.
Er will uns töten!
Nein, ich meine einen Boten mit schwarzen Haaren.
- Ein schwarzköpfiger Bote! - Genau.
Wenn er kommt, lasst ihr alles stehen und liegen
und eilt hastig zu Jaspers Taverne.
Die kenne ich gut. Wie geht es Jasper?
- Tot. - Wie?
Ich habe ihn getötet.
Von dort bringe ich euch zum Schloss,
wo wir den König, die Königin und den Prinzen gefangen nehmen.
Hurra!
Ich sage: "Das Königreich von Albion ist nun unseres."
Hurra!
"Ihr seid verdammt zu einem Leben im Exil. Verschwindet!"
Exil?
Ja, Exil. Lebenslänglich.
Aber wieso töten wir sie nicht einfach?
- Nun, wir könnten sie wohl töten. - Ja!
Nein, wartet! Wartet, bis ich euch das Zeichen schicke.
Überbracht von einem Boten mit schwarzen Mitessern im Gesicht.
Woher wissen wir, dass es keine Falle ist?
Weil die schwarze Kreuzotter euch ihr Wort gibt.
Wir wollen dein Wort, nicht das dieser schwarzen Kreuzotter.
Ich bin Blackadder, die schwarze Kreuzotter.
Oh, verstehe.
Wenn alles erledigt ist, wird das Schwarze Siegel in England herrschen.
Hurra!
Wir glückliche kleine Schar.
Die Bande der unbarmherzigen Bastarde.
Hurra!
Alle für einen...
Und jeder für sich selbst!
Ihr habt gute Laune, Mylord.
Ja, niemand kann mich noch aufhalten.
- Niemand? - Nein, niemand.
Außer vielleicht...
- Nein, nicht mal er. - Wen meint Ihr, Mylord?
Es gab da mal einen Mann.
Philip von Burgund.
Seine Feinde kannten ihn als den Falken.
Wir waren in der Kindheit Todfeinde.
Doch in diesen Tagen nannte man ihn noch die Drossel.
Man hat seit Jahren nichts von ihm gehört.
Na los, gehen wir. Wir haben zu tun.
Nicht so schnell, Edinburgh!
Sah der Falke in etwa so aus?
Nicht wirklich, nein.
Oh mein Gott! Philip von Burgund!
Für meine Feinde bin ich der...
Falke.
Doch dein Pferd war mal ein riesiges, braunes...
Ja, das ist es.
Nun, es war schön, dich mal wieder zu sehen, Phil.
- Diesmal nicht schnell genug. - Was willst du von mir?
Das erzähle ich dir später.
Nach 15 Jahren kehre ich endlich zurück.
Was hast du in der Zeit gemacht?
Gewartet, meinen Hass geschürt und meine Rache geplant.
Da hattest du ja gut zu tun.
Ja, 15 Jahre in Frankreich lehren einen Mann das Hassen.
15 Jahre Parfum auftragen, 15 Jahre Frösche essen,
15 Jahre lang "pardon" sagen.
- Und das alles nur deinetwegen. - Die Landschaft war doch sicher...
Ich war nie draußen. Ich ertrug den Geruch nicht.
Was hat das mit mir zu tun?
Du, Edmund, wirst 15 Jahre...
dafür sterben.
- 15 Jahre? - Ja.
- Wie? - Das findest du schon selbst heraus.
Ich sage nur, eine große Rolle spielen dabei...
Schnecken.
Igitt!
Nein, wo gehst du hin?
Ich töte die Königsfamilie und erhebe Anspruch auf den Thron.
Lieber Gott, der du die Vögel und die Bienen erschaffen hast,
und vermutlich auch die Schnecken.
Bitte hilf mir.
Ich bin auch nur ein kleines verzweifeltes Tier.
Ich habe gesündigt,
doch nun möchte ich den Weg der Heiligen gehen,
insbesondere den der sehr gläubigen.
Im Namen des Vaters, des Sohnes und des Heiligen Geistes, Amen.
- Amen! - Was?
Ich sagte: "Amen!"
Habe ich das falsch gesagt? Ich habe das Wort 20 Jahre nicht gehört.
Wer seid Ihr? Ich war mir keiner Gesellschaft bewusst.
Das Wort "Gesellschaft" habe ich auch seit 20 Jahren nicht gehört.
Oder "bewusst". Das hatte ich vergessen.
- Bewusst! - Ihr seid nicht wahnsinnig, oder?
Ich bin total wahnsinnig, danke. Wahnsinnig!
Das Wort kenne ich. Ich sage es jeden Tag.
"Guten Morgen, wahnsinniger Gerald, wie geht's?
Völlig wahnsinnig, danke.
Es hat sich nichts geändert.
Es wäre ja wahnsinnig, das zu erwarten."
Aber ich bin wahnsinnig.
Ruhe!
Das ist vielleicht eine dumme Frage.
Frage.
- Kennst du einen Weg nach draußen? - Einen Weg nach draußen?
ZWÖLF MONATE SPÄTER
Einen Weg nach draußen?
Die Wörter "Weg nach draußen" habe ich nicht mehr gehört seit...
- Seit 20 Jahren? - Ja, seit 20 Jahren.
Nicht so wie Mr. Ratte.
Ich sage immer "Mr. Ratte...".
- Wer? - Mr. Ratte.
Ich sage: "Guten Morgen, Mr. Ratte. Wie geht's Euch heute?"
Er sagt:
Nein, Ihr dürft Mr. Ratte nicht ablehnen. Er ist mein bester Freund.
Ja.
Nun, da gibt es ihn und es gibt Mr. Schlüssel.
- Was? - Mr. Schlüssel.
Ich habe ihn aus meinen eigenen Zähnen gemacht.
Guten Morgen, Mr. Schlüssel.
Macht die verdammte Tür zu!
Halt! Stopp! Wo fahrt Ihr hin?
Wo auch immer ich die schwarzen Brieftauben verkaufen kann,
die ich dabei habe.
Schwarze Brieftauben?
Nun, überwiegend.
- Was kosten sie? - Sechs Schilling.
Oh, verdammt.
Wenn Ihr mich schlagt, würgt und an den Baum bindet,
kosten sie weniger.
Richtig.
Beim zehnten Glockenschlag
werde ich den Thron einfordern.
Gentlemen, wie komme ich zu der Ehre?
Durch mich, Burgund.
Ich hatte nicht erwartet, dich noch mal zu sehen.
Nein, tote Männer sind sonst eher nicht so sozial, was?
Bereite dich auf deinen Tod vor!
Moment! Ich möchte noch eine Sache sagen.
Sind diese Männer wirklich die sechs bösartigsten Männer des Landes...
Ja, das sind sie. Dein letzter Satz, bitte.
Dann ist die Wahl ihres Anführers doch sehr seltsam,
Lord Hüter der Aborte!
Hätten sie etwa dich wählen sollen, Drossel?
Einen Mann, verdorben durch ungezügelten Ehrgeiz.
Einen Mann, gepeinigt von unersättlicher Habgier.
Den bösartigsten Menschen der Welt!
- Du denkst, sie hätten dich wählen sollen? - Ja!
- Er ist ein kopfloser Killer! - Hurra!
- Er wird das Königreich zerstören. - Hurra!
- Er hat seine eigene Familie ermordet. - Wer tut das nicht? Ich schon.
- Ich auch. - Ich habe deine getötet.
Wirklich? Gut gemacht.
- Steht ihr hinter mir? - Ja!
Bereite dich auf deinen Tod vor!
Moment!
Ich habe eine unterhaltsamere Methode.
- Unterhaltsam für wen? - Gentlemen!
- Bravo! - Gut gemacht.
In genau einer Minute
wird die Nadel in dein Gemächt stechen.
Die Scheren werden deine Ohren abschneiden.
- Beide? - Ja.
Die Äxte werden deine Hände abhacken.
Wir müssen wohl nicht näher eingehen auf die Eigenschaften
des Hoden-Fleischwolfs.
Diese Federn kitzeln dich unter dem, was von deinen Armen übrig ist.
Und das ist der unterhaltsame Teil.
Gentlemen, schlachten wir den Rest der Königsfamilie ab.
Gott schütze den König!
Weil es sonst niemand tut!
Halt! Zuerst befreien wir diese Hexen von ihrer köstlichen Last
und trinken auf unsere Unternehmung.
Möge es gelingen!
Nur über unsere Leichen!
Es brennt ein wenig im Abgang.
Oh, Edmund! Edmund!
- Edmund! - Edmund!
Er lebt!
Vater...
Du hast mich Edmund genannt.
Tut mir leid, Edgar. Wie fühlst du dich?
Nicht so gut.
Harry...
Wie steht es um meine Chancen?
Oh, gut. Gut.
Er wird überleben?
Nein. Ich dachte, deine Chancen, in den Himmel zu kommen.
Oh, verdammt.
Keine Angst, mein Sohn. Dein Körper mag verstümmelt sein.
Doch dein Geist wird für immer weiterleben.
Mylords...
Was hast du gesagt?
Auf Edgar!
Du solltest die Kelche des Schwarzen Siegels vergiften, nicht das ganze Fass.
Edgar!
Was ist denn?
Auf den schwarzen Dolch!
Der schwarze Dolch!
Kreuzotter.
Möge sein Name so lange bestehen wie unsere Dynastie.
Ach herrje.
Ob es am Wein lag?
Nein... Er scheint völlig in Ordnung zu sein.
Und nun, endlich, werde ich König von...
Der Sold der Sünde ist bezahlt
Der Dolch stach zu Das Ross kann grasen
Der einzige Laut auf dem Feld
Ist Edmund Der schließlich ins Gras beißt
Blackadder, Blackadder So schade um den Plan
Blackadder, Blackadder Lebwohl, du schlimmer Mann!
Nicht den Wein trinken!